"Sempre tive uma simpatia especial por suicidas; Acho que foram os livros que eu li quando era mais jovem, os filmes; Os meus heróis sempre se matavam no final; Mas, apesar de toda essa simpatia, nunca tive coragem de me matar; Sei lá, acho que eu sou meio covarde" Mais um palhaço estrelando uma peça de Dostoievsky; Entre altos e baixos, numa montanha sagrada de Jodorowsky; Refletindo nostalgia num espelho de Tarkovsky; Desejando que essa obra nunca tivesse passado de sinopse; À la Bukowski, me queimo em água, me afogo em chama; Na vila dos cães da cidade das sombras; Onde vivem os monstros, onde ninguém tem alma; Psicose, melancolia; Observando da janela do 13º andar; O retorno do rei ao seu castelo de areia; Escrevendo poemas antes de pular; O ano em que meus pais saíram de férias; O primeiro ano do resto de nossas vidas; Nascer, crescer, sofrer, trabalhar, repetir; Círculos de sadismo; Sem um tostão, tal qual Tolstoi; A única certeza é que nada faz sentido; Cultivando desamores platônicos; Criando mitos; Mero símio; Transitando entre polegar opositor e dente canino; Substituindo a arte da guerra pela arte do pensamento negativo; Números em cartas revelam o ínfimo; Rachaduras em paredes revelam o íntimo; Questionando Neruda se a salvação da vida não seria a morte; Já que amor é abstrato como liberdade; E quanto mais penso, logo inexisto; Carta em descarte; O ano em que meus pais saíram de férias; O primeiro ano do resto de nossas vidas; A energia vital não precisa ser proporcional à fatalidade factual; Ajude-se, busque ajuda